Поездки на родину Часть III.

Это третья, заключительная часть про поездку на малую родину по очень скорбному поводу.

Як тебе не любити, Києве мій!

Песня написанная во времена проклятого коммунизма, которая, вероятно. по недосмотру или в связи с происками врагов в 2014 году стала официальным гимном столицы Украины.

Все нижеизложенное является субъективным восприятием конкретного человека, оценочным суждением и всем прочим, что никоим образом не ставит себе целью очернить любую светлую действительность и радужные перспективы. Я ваще за все хорошее и против всего плохого. Это был типа дисклэймер.

Кому интересно первая часть тута, а вторая здеся.

После веселухи на кладбище все выдвинулись на еще более мною нелюбимый движ — поминальный обед. Хотя уже был крепкий ужин. Я тупой какой-то. Я искренне не понимаю цель этого действа. Того, кому вы хотите шота сказать, уже нет. Вас не услышат. Раньше надо было говорить, сейчас уже кагбе поздно.

Но нет, мне сделали вливание и недвусмысленно намекнули, что если я туда не пойду, то стану следующим, кого понесут в сторону кладбища. И очень быстро.

Пришлось подчиниться грубой силе. В связи с этим встала необходимость на ходу корректировать все планы. Помимо скорбных дел, было еще пару встреч, кое-что забрать, передать, с кем-то шота обкашлять. А тут эти посиделки. Ладна. Хорошо хоть они были назначены в центре, возле Дворца Украина, так что большинство встреч удалось скорректировать.

И тут, внезапно до меня дошло в какой уже по счету раз, что Киева, каким я его знаю, больше нет.

Я должен был забрать какие-то бумажки у левых людей, которые назначили встречу на улице Иоанна Павла II. На вопрос, как она называлась раньше, они ответили неловким молчанием, потому как сами в Киеве недавно. Ну дело такое. Найдем.

Ага. Щас!

Как оказалось Яндекс-карты отключены и не работают. Враг не пройдет. А на гуглокартах такой улицы как-то не подвозили. В Киеве она не бьется — хоть тресни. Прохожие в тупняке. Им вообще не до моих вопросов, им бы не упасть на тротуаре. Красота, в общем. Стою на асфальте я в лыжи обутый, то ли лыжи не едут, то ли я … У меня встреча в городе, где я родился и вырос. Причем не там, где понастроили домов возле мусорника, заявив что это Киев, а чтобы веселее их раскупали приезжие — провели туда метро. Нет. Это центр. И в этом центре ни я, которого тут давно не было, ни прохожие, которые тут живут, ни лучший их американский электронный друг, назначенный вместо вражеского супостата, не знают где эта улица.

Лезу в новости. Нашел! Нашел. Улица Патриса Лумумбы стала улицей Иоанна Павла II. Я извиняюсь, а чо вам Лумумба сделал? Декоммунизаторы отмороженные. Он даже коммунистом не был. Это какой-то чел из Конго, которого завалили бриты с амерами за то, шо он сильно много хотел для своей страны.

Я не то, чтобы против Папы Римского. Я двумя руками за. Только Папа Римский он там, где-то в Ватикане. И уже не живой. А я тут и у меня самолет через пару часов. И у айфончика батарейка сдохла, не выдержав и полдня, хотя в той стране, где уютно расположился наш уютный ресторанчик, держит стабильно полтора. И я трачу драгоценные проценты, чтобы узнать новое название, потому что кому-то в башню стрельнуло переименовать улицу в Киеве. Ему показалось, что Лумумба адский коммунист.

Дальнейшие переименования, кстати, показали, что у новых хозяев столицы крепкая нехватка мозгов и героев.

Была такая улица Тверская. Я не знаю, чо конкретно плохого в Твери, я там не был. Наверняка там логово компартии, ибо декоммунизаторы переназвали ее в честь Ежи Гедройца. Сам пан Гедройц без сомнения был великим человеком и все такое. Только он в 1998 году лично отказался от награды, которую ему президентским указом выписал Кучма. Он узнал про нее из газет, сам где-то раздобыл указ, и вернул награду Кучме. Но если Украина кого-то хочет наградить — то она это сделает. Не хочешь медаль? Ну получай тогда улицу в честь тебя.

Ладно, это все лирика.

Я думал, что уже мои злоключения закончились.

Не тут то было.

Аэропорт, Паспортный контроль. Стою в очереди к стойке. Подваливает какой-то хмырь в камуфляже и спрашивает: «А сколько у вас денег с собой?» Я оглядываю его с ног до головы с присущей мне любовью и обаянием и понимаю, что передо мной стоит рыбак. Ну или охотник. Ну или страйкоболист какой-то. Но не пейтболист, потому что те в краске. На этом дрыще нет никаких опознавательных знаков. Ни лычек, ни шевронов, ни звания. Только камуфляж. Вероятно, он клюнул на то, что у меня нет багажа.

У меня был очень тяжелый день и натурально этот дрыщ попал под горячую руку. Я разворачиваюсь и начинаю предельно спокойно интересоваться: «А ты ваще кто такой? С какого я должен тебе что-то отвечать? Да еще и на вопросы про деньги?» Этот гений стоит, смотрит на меня и улыбается. Однако мои вопросы игнорирует.

Ну стой, лыбься. Я пошел.

Как раз моя очередь перед будкой погранца. Тут дрыщара меня хватает за руку. А я очень не люблю когда меня хватаю за шота. Это прям вторжение в мое личное пространство. Ну я его и прихватил, и мы переместились к стойке контроля. Дрыщ, волочась за мной, буксует на тему «Придется пройти». Я отдаю паспорт в окошко, и перехватываю взгляд погранца, который вопросительно смотрит на дрыща.

Прежде, чем он открыл рот, я ему сразу выпалил: «Этот рыбак без опознавательных знаков. Если я опоздаю на свой самолет, то он скорее всего сольется, а у тебя вот тут висит фото, на погонах звезды и есть прямой начальник. Виноват будешь конкретно ты.» Погранец взял паспорт, отморозился и начал шота усиленно тыкать в компе. Дрыщ прям потух и отпустил мою руку.

Я думал, что сейчас они меня в обезьянник закатают. Но нет. Погранец отдал мне паспорт и пожелал счастливого пути. Даже не спросил, а где ж моя виза.

Тогда безвиза еще не было и меня постоянно задалбывали тем, где же моя виза. Причем выездную визу в свободолюбивой Украине пока еще не вводили, но регулярно на выезде требовали показать визу. Фантасмагория.

Думаете хеппи энд? Неа. Не долетев пары километров до аэропорта назначения, наш борт разворачивают и сажают в Беларуси. Причину не знаю, знаю, что у меня села батарейка, меня должна ждать жена в аэропорту, а наш самолет улетел в Батьколэнд и сел в грузовом терминале Минска. Сидим минут сорок. Вентиляция выключена. Дышать нечем. Никто ничего не объясняет.

Через час пять пьяных пассажиров начинают бузу. Они с воплями «тут недалеко, поймаем тачку и доедем», открывают люк и начинают натурально выпадать на ВВП, поскольку трап никто не подогнал. Стюардессы, которые до этого пытались их успокоить, безучастно смотрят на происходящее, не вмешиваясь. И тут темноту за иллюминатором разрывает зарево мигалок. Приехали два «бобика», из них как горох посыпались веселые белорусские пограничники с автоматами и упаковали свободолюбивых украинцев в багажное отделение своих луноходов.

Люк задраили, еще через час нас дозаправили и мы взлетели. А они остались на гостеприимной белорусской земле. Видимо, поймали таки тачку.

Я еще неделю от стресса отходил. Чота я наверно все близко к сердцу принимаю. Надо ж не тупнякам удивляться, а радоваться низким ценам в Киеве.

Ниачем кароче.